Entre líneas

Te me pierdes entre líneas, es tu escondite favorito,
releo para encontrarte, pero te me esfumas
como nota disfrazada de zebra en una partitura.
Te envuelves de enigma, me envuelves de tu misterio,
te vuelves a envolver entre la bruma,
camuflada entre las nubes de un día gris.
Sé donde encontrarte, pero sigo buscando
enmascarado, por esos lugares escurridizos
donde vas borrando tus huellas
para despistar al más despistado,
encadenándome al juego de la curiosidad.
Danzando el baile de las cien máscaras,
con antifaces de mil colores;
sabes donde te encontraré,

sé cual día será,

porque no hay un sábado sin sol.

Nos roba la noche

Llegó el momento en que no pudimos robarle más a la noche,
ni con una conspiración previa.
Sin embargo ella nos robó el juicio,
nos despojó de las prendas,
arrancó el pudor que restaba,
desenmascaró nuestros tabúes,
hurto la pasividad de las zonas erógenas.
La noche nos roba el sol y nos lo devuelve en el alba.

Diálogo

Deja que las almas hablen por nosotros,
que los ojos se dediquen a observar
y nuestros corazones a escuchar.

Poeta nocturno

-No sé como empezar, -ni yo como terminar, murmuran el proemio y el punto final de un libelo a falta de un poeta que entinte la virginidad de las hojas, que acaricie su blancura con los dedos de pianista poseído.

Este post es diferente (de cierta manera) a los normales que escribo, de los que me llega el pensamiento y le ensamblo una imagen ad-hoc o le busco una empolvada del mi PC, o de esos que tengo una idea vaga y que la voy moldeando como figura endeble de barro, le cambio, le quito, le pongo y al final termino haciendo un frankstein alejado de la idea original, sin embargo echo a caminar a mi monstruito. Lo dejé inacabado por no llegar al plagio.

Remontándome a la época de la secundaria, de cuando dejas de oler a orines para oler a espermas, recién cumplía mis insípidos trece años, cuando empecé a cursar el primero año, dentro de las materias llevaba una que se llamaba “artísticas” y para joderla era la última, vagamente recuerdo que el catedrático nos estaba enseñando poesía, una sacada del libro “El Lobo Estepario”, recuerdo a oscuras que un cabrón se mofaba del pedagogo en su ausencia y exclamaba “Oh lobo, mi querido lobo”, jajaja que hijo de puta, pero nos hacia reír. Los versos no lograban pegárseme en mi memoria de teflón, sin embargo me daba curiosidad eso de “Sólo para locos”, pensaba que estaba escrito en chino mandarín y que solo un orate podría entenderle, yo estando mas cuerdo no iba a discernir nada, nunca me dio por leer ese libro. Años después me seguía rondando esa curiosidad, el eco de “Sólo para locos” llegaba a mis pensamientos y llamaba mi atención pero una forma muy leve, como nunca tuve el hábito de la lectura no me dio por adquirir ese libro. Tengo algunos libros que empecé a leer desde hace un buen tiempo, para ser exacto son tres, otros e-books que me han regalado están haciendo fila, hace días empecé a leer uno de esos, “La Sombra del Viento”, pues me volvió la tentación de leer el del Lobo Estepario, me arme de valor y lo busqué en la red, hice una pausa con el de la sombra y me dediqué a adentrarme a ese mundo de locos, leyéndolo me topé con algo familiar, algo que me pasa en las noches de insomnio, al ver esas líneas me vino a la mente el post que traía atravesado en la mente, el del Poeta Nocturno, me dije ¡mmm! hasta aquí llegó; esas líneas rezan así:

“Una vez sucedió por la noche que, estando despierto en la cama, empecé de pronto a recitar versos, versos demasiado bellos, demasiado singulares para que yo hubiera podido pensar en escribirlos, versos que a la mañana siguiente ya no recordaba.”

No soy poeta ni loco, sino un mendigo que no se da a entender de día y que en las noches de insomnio (que ya son escasas) se transforma en un orquestador que viaja a la dimensión de los monólogos ilógicos, donde las musas vuelven al ajetreo, donde se le buscan nuevos sabores a los mismos ritmos que escucho por el día, de lo que a pleno sol no veo el rompecabezas (acertijo) que hay entre líneas. Me despido con un fragmento de una canción que en un tiempo pensé colgarlo en el blog.

“Dichosos los poetas pobres, de ellos será el reino de los suelos.”
Don palabras.
Maldita Vecindad y los Hijos del Quinto

En la mente

"Hay personas que se recuerdan y otras que se sue­ñan."

Carlos Ruiz Zafón

Sueños Rotos

SUEÑOS ROTOS

Como los niños que llorando traen sus juguetes rotos
para que se los arreglemos,
yo le llevé mis sueños rotos a Dios
porque Él era mi Amigo.
Pero en lugar de dejarlo en paz para que trabajara solo, me quedé cerca e intenté ayudar a mi modo.
Al final se los arrebaté y grité: «¿Cómo puedes ser tan lento?». «Hijo mío —dijo él—, ¿qué podía hacer? No les distes alas en ningún momento.»
Anónimo.

Fuente: TUS ZONAS SAGRADAS, Wayne W. Dyer.

Aerosmith - Hole in my soul

"Dicen que un clavo saca a otro clavo"

Y hay quienes curan los agujeros que dejan esos clavos.

Para C.

Detrás del telón

Ella cansada de besar sapos,
Él cansado de besar ranas.
Atrapados en cuentos separados,
en librerías aparte.
Donde no hay príncipes ni princesas,
y sí un mundo de finales inconclusos,
con telones a medio caer.

Transparencia

¡Ahora a todos les da por ser transparentes!

Composición

En el Rincón del Relax
unas Mentes Sueltas
van Encadenando Letras
con la Versatilidad
de sus Dedos Quietos
escriben Palabras de viento
para un corazón equilibrista.

Poesía De Bohemia narrada
del Diario de una obsesión
en una noche Embrujada
que invita a La tentación.

P.D. En un momento de ocio me dio por compilar algunos títulos blogs, espero les guste.

aLas

Y ahora esperaré la vida entera para que me devuelvas lo que te has llevado.

Esa frase que tenía tatuada en el alma y atornillada a los oídos, emigró.