Acusar

Acusar a los demás de los propios infortunios es un signo
de falta de educación.
Acusarse a uno mismo demuestra que la educación ha comenzado.
No acusarse uno mismo ni acusar a los demás demuestra
que la educación ha sido completada.
Epicteto de Frigia.

Curioso

¿La curiosidad mató al gato?

me mata no ser curioso.

Voz

Nunca entiendo nada
sé una gota
gota que me inunda
que en el océano flota.

¿Oyes la textura
de lo que yo dije?
tu destreza lo escribe
resuena en tu cordura.

Razón encadenada al silencio
imagen amarrada al tiempo
voz que ata y desata.

Sabores

¿A qué saben tus sonrisas?
¿A qué saben tus lágrimas?

Conozco el sabor de tus contornos
de todos tus orgasmos
degustando las mieles de tus pieles
he lamido el sudor de tu trasero
desde el inicio hasta el fin.

Al ras de tu vientre como serpiente
he bebido el elixir que inunda tu ombligo
embriagado con la humedad que desborda
tu sexo amordazado por un encaje.

He besado las mordidas de otros días
las heridas pintadas en tus muslos, en tus senos
heridas lamidas por mi hambriento deseo
anestesiadas con la saliva de mi lengua
sanadas por las caricias de mis dedos.

He fumado el reflejo de tu silueta en el espejo

¡No te he besado cuando ríes!
¡No he besado tus ojos cuando lloras!

¿A qué sabrá tu alma?

Desfase

El amor a veces es como un regalo,
un regalo de navidad
que se entrega en reyes.

Musa

Musa de la pasión
arquera del erotismo

Disparas letras en palabras
que en mis pensamientos
van quedando apiladas
las concilio en fragmentos
las dibujo como textos
te desnudo en hojas blancas

Musa del amor
disparas a matar

Carta anónima

El agradecido siempre da gracias.
Si se desgarra con un hilo de penumbra el lado oscuro, su sombra,
y por las frases lanzadas al aire que no se las llevó el viento.

P.D. Hay cartas que sólo son para el escritor, no busques enigmas entre líneas.

Sueños Guardados

Cuando duermo mis sueños andan sueltos,
cuando despierto ellos se duermen.

Entre líneas

Te me pierdes entre líneas, es tu escondite favorito,
releo para encontrarte, pero te me esfumas
como nota disfrazada de zebra en una partitura.
Te envuelves de enigma, me envuelves de tu misterio,
te vuelves a envolver entre la bruma,
camuflada entre las nubes de un día gris.
Sé donde encontrarte, pero sigo buscando
enmascarado, por esos lugares escurridizos
donde vas borrando tus huellas
para despistar al más despistado,
encadenándome al juego de la curiosidad.
Danzando el baile de las cien máscaras,
con antifaces de mil colores;
sabes donde te encontraré,

sé cual día será,

porque no hay un sábado sin sol.

Nos roba la noche

Llegó el momento en que no pudimos robarle más a la noche,
ni con una conspiración previa.
Sin embargo ella nos robó el juicio,
nos despojó de las prendas,
arrancó el pudor que restaba,
desenmascaró nuestros tabúes,
hurto la pasividad de las zonas erógenas.
La noche nos roba el sol y nos lo devuelve en el alba.

Diálogo

Deja que las almas hablen por nosotros,
que los ojos se dediquen a observar
y nuestros corazones a escuchar.

Poeta nocturno

-No sé como empezar, -ni yo como terminar, murmuran el proemio y el punto final de un libelo a falta de un poeta que entinte la virginidad de las hojas, que acaricie su blancura con los dedos de pianista poseído.

Este post es diferente (de cierta manera) a los normales que escribo, de los que me llega el pensamiento y le ensamblo una imagen ad-hoc o le busco una empolvada del mi PC, o de esos que tengo una idea vaga y que la voy moldeando como figura endeble de barro, le cambio, le quito, le pongo y al final termino haciendo un frankstein alejado de la idea original, sin embargo echo a caminar a mi monstruito. Lo dejé inacabado por no llegar al plagio.

Remontándome a la época de la secundaria, de cuando dejas de oler a orines para oler a espermas, recién cumplía mis insípidos trece años, cuando empecé a cursar el primero año, dentro de las materias llevaba una que se llamaba “artísticas” y para joderla era la última, vagamente recuerdo que el catedrático nos estaba enseñando poesía, una sacada del libro “El Lobo Estepario”, recuerdo a oscuras que un cabrón se mofaba del pedagogo en su ausencia y exclamaba “Oh lobo, mi querido lobo”, jajaja que hijo de puta, pero nos hacia reír. Los versos no lograban pegárseme en mi memoria de teflón, sin embargo me daba curiosidad eso de “Sólo para locos”, pensaba que estaba escrito en chino mandarín y que solo un orate podría entenderle, yo estando mas cuerdo no iba a discernir nada, nunca me dio por leer ese libro. Años después me seguía rondando esa curiosidad, el eco de “Sólo para locos” llegaba a mis pensamientos y llamaba mi atención pero una forma muy leve, como nunca tuve el hábito de la lectura no me dio por adquirir ese libro. Tengo algunos libros que empecé a leer desde hace un buen tiempo, para ser exacto son tres, otros e-books que me han regalado están haciendo fila, hace días empecé a leer uno de esos, “La Sombra del Viento”, pues me volvió la tentación de leer el del Lobo Estepario, me arme de valor y lo busqué en la red, hice una pausa con el de la sombra y me dediqué a adentrarme a ese mundo de locos, leyéndolo me topé con algo familiar, algo que me pasa en las noches de insomnio, al ver esas líneas me vino a la mente el post que traía atravesado en la mente, el del Poeta Nocturno, me dije ¡mmm! hasta aquí llegó; esas líneas rezan así:

“Una vez sucedió por la noche que, estando despierto en la cama, empecé de pronto a recitar versos, versos demasiado bellos, demasiado singulares para que yo hubiera podido pensar en escribirlos, versos que a la mañana siguiente ya no recordaba.”

No soy poeta ni loco, sino un mendigo que no se da a entender de día y que en las noches de insomnio (que ya son escasas) se transforma en un orquestador que viaja a la dimensión de los monólogos ilógicos, donde las musas vuelven al ajetreo, donde se le buscan nuevos sabores a los mismos ritmos que escucho por el día, de lo que a pleno sol no veo el rompecabezas (acertijo) que hay entre líneas. Me despido con un fragmento de una canción que en un tiempo pensé colgarlo en el blog.

“Dichosos los poetas pobres, de ellos será el reino de los suelos.”
Don palabras.
Maldita Vecindad y los Hijos del Quinto

En la mente

"Hay personas que se recuerdan y otras que se sue­ñan."

Carlos Ruiz Zafón

Sueños Rotos

SUEÑOS ROTOS

Como los niños que llorando traen sus juguetes rotos
para que se los arreglemos,
yo le llevé mis sueños rotos a Dios
porque Él era mi Amigo.
Pero en lugar de dejarlo en paz para que trabajara solo, me quedé cerca e intenté ayudar a mi modo.
Al final se los arrebaté y grité: «¿Cómo puedes ser tan lento?». «Hijo mío —dijo él—, ¿qué podía hacer? No les distes alas en ningún momento.»
Anónimo.

Fuente: TUS ZONAS SAGRADAS, Wayne W. Dyer.

Aerosmith - Hole in my soul

"Dicen que un clavo saca a otro clavo"

Y hay quienes curan los agujeros que dejan esos clavos.

Para C.

Detrás del telón

Ella cansada de besar sapos,
Él cansado de besar ranas.
Atrapados en cuentos separados,
en librerías aparte.
Donde no hay príncipes ni princesas,
y sí un mundo de finales inconclusos,
con telones a medio caer.

Transparencia

¡Ahora a todos les da por ser transparentes!

Composición

En el Rincón del Relax
unas Mentes Sueltas
van Encadenando Letras
con la Versatilidad
de sus Dedos Quietos
escriben Palabras de viento
para un corazón equilibrista.

Poesía De Bohemia narrada
del Diario de una obsesión
en una noche Embrujada
que invita a La tentación.

P.D. En un momento de ocio me dio por compilar algunos títulos blogs, espero les guste.

aLas

Y ahora esperaré la vida entera para que me devuelvas lo que te has llevado.

Esa frase que tenía tatuada en el alma y atornillada a los oídos, emigró.

Vestida para matar

¿Cuántas veces me puedes matar...

...cuánto plomo queda aun en tu arma?

(y ni siquiera cuento con 7 vidas)

K-Oz

A tres días de que este blog cumpla su segundo aniversario, mis dedos están más quietos que cuando lo inicié, sigo suspendido en el tiempo a falta de este, unos cuantos post´s extras no fueron motivo para aterrizar por completo (ya lo haré), en ausencias hay presencias, solo pasé a darle una desempolvada. Sí me ves caminar tranquilamente, el caos interno es el motor que me mueve y me lleva como bólido, sorteando los acontecimientos que van saltando por el camino.

Un fuerte abrazzO!

Ozz

Dedos sutiles

"Son iguales los defectos que hoy me tiras en la cara que al principio eran perfectos."
Ricardo Arjona

Una buena inspiración proviene de un suceso.

Nunca sé porqué!

Nunca sé porqué

vuelvo a romper tus sueños,

cómo tampoco sé

porqué me los vuelves a entregar,

para que los vuelva a romper.

Pintores

Empecemos a dibujar,
el inicio y el final de la noche,
y que el inter se pinte solo.